O beijo que espero virá do choque dos trens intermunicipais. Do barulho e
do desastre que só consegueria causar, um dia, a colisão de duas linhas
paralelas.

Eu vou ouvir sobre o acidente no rádio antes de sair de casa pro trabalho.
E sabendo do transtorno nas estações, pego um ônibus. Ele se desfaz das
ferragens, toma um táxi.

Mesmo caminho e mesmo destino. Ele dentro do táxi, atrás do ônibus,
sem saber quem sou eu. Eu engarrafada olhando pros fundos do ônibus sem
saber que no táxi de trás, e eram tantos e amarelos, estaria ele. Meu beijo.

Passo o dia trabalhando, nenhuma novidade. E a semana inteira poderia se
resumir a esta frase, em loop, Passo o dia trabalhando, nenhuma novidade.
Passo o dia trabalhando, nenhuma novidade.

Volto pra casa, e o caminho que percorro não é interessante. Já é tarde,
e é sexta-feira. Penso em sair, mas penso nos deslizes e delírios, e me
desfaço de toda idéia de sair até que a próxima, e irresístivel, me aborde.

A caminho da festa, noite chuvosa, banho de lama na minha melhor roupa.
Volto pra casa, e escapo de um assalto. O beijo passa de raspão como um tiro
em que estava do lado, no ponto de ônibus, voltando da aula do Supletivo.

O beijo que espero virá do sopro abafado da abertura de uma antiga caixa
de guardados. E é bem capaz que fique pouco, mas volte nos outros dias,
sobre rodas gastas.

E me virá à boca, mas não digo nada. Se eu soprar vira bola de sabão,
se eu fechar a boca viro cão raivoso. Engulo ou cuspo, engulo ou cuspo?
Com o tempo tornam-se repulsivas as engenharias da memória.